caquistocracia

por


     Sente-se. Está sentado?

                Você é um idiota.

   Repito: você é um idiota.


           o peso do N-O-M-E 


agudo.       

             Sou um idiota? Nega que o seja?

                    I-d-i-o-t-a, fixe bem as letras.


      Quanto mais foge, mais a luz mente. 

     Negar o que o é? Mais erros comete.



           Idiota, de pequenos poderes por 

   encomendas de gaveta

       o diário de bordo da nau catrineta


       a última edição revista do manual 

     da caquistocracia, a companheira I

deal de

 todos os pequenos Is in-soletrados &

sorri-

          dentes.

   

Repito: você é um idiota. 

 O espelho não mente -

     ouve o presente.


       A parada dos 3 iiis ritma o tempo:

  o Idiota, o Indigente, o Incompetente


&ávido Cronos traga voraz 

                                  o filho inteligente.

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hora de ponta

por
1.                 a multidão acolhe o céu aberto  contra o vidro    o tempo elástico encolhe     o silêncio & empurra       a pressa do mundo o rio não afaga           as suas margens 2.               a vida é o metro                  círculos lentos estações intensas    viagens sonoras          em pressa o corpo se apaga              no chão quebra o invisível             & assim cala a  meio a vida  3.         hora de ponta o sangue nos     ossos encovados os olhos        nos ombros  a língua pastosa a recitar horas     o tempo a mastigar sobras      olhare...
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A estrada

por
  o asfalto rachado cuspia          fumo incandescente        o sol mastigava ossos sem clemência   cada passo um grito  sufocado sem mapa  sem rumo só poeira amarga    a estrada ri           da pequena trilha  a estrada sem líder    não tinha caminho    só o vento morto        a ditar o mote caminhar é dragar     o vazio: morder     a própria língua
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quimeras na bagagem

por
  para A. 1. o amigo partiste em silêncio como quem respeita  o peso das palavras      não houve adeus somente a ausência   tomando de um gole  seco inteira a casa  colecionavas quimeras não como quem  foge, mas como quem insiste   guardavas sonhos em cadernos gastos     papéis soltos menores do que silêncio     caixas em madeira cheirando a cinzas falavas de coisas desconhecidas para o mundo:       um peixe que voava reflectindo a lua     uma estrada que levava até a infância     um amor que não cobrava  passagem      enquanto todos reclamavam provas -      trabalhavas o malabarismo  do encanto:      curvas sem tempo pequenos gestos   agora que partiste - repouso  inquietas     as quimeras presas em meus bolsos não sei o que fazer com elas -  algumas    ainda serpenteiam pelas veias ...
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abastardando

por
               a morte que não é morte - essa é nova                                      Que caralho é isso?             o vazio que te engole sem prévio aviso  ou talvez só talvez o último                                              e fodido alívio         sem dor? sem lamento?                                 quem escreveu essa treta?       a dor é vida a morte a derradeira aposta?      um sussurro? uma brisa?                     que porra de poesia barata          o cheiro a merda o último ciga...
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mundos paralelos

por
  m.u.n.d.o.s. (paralelos // = a salvação) se_           f.a.r.t.o.s_ de (um)             P U F! (saltamos) 1⁰     2⁰         3⁰   (#dos olhos // #do medo // #do tempo que foge) p/ o u t r o         & o.ut.r.o             &&& (.. ) ∞→ :: ao n/gosto :: escolham → [porta] [realidade] [criação] o único            senão                     será o céu? (mas esse ri-se &diz: -  Nunca fui limite. ) F    Ô        L             E               G                  O                  ...
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cumplicidades

por
quando a orelha. do pintor falava: as cores. silaba.vam. os. ares. um. sussurro. uma pincelada estórias de. um mundo. culto onde vastas sombras. pariam a luz. as impressões. voláteis do. instante quando a orelha. do pintor  falava:  as telas eram. ainda. brancas na longa. espera. e. no. toque só ele via. em cada pincelada  um universo. a nascer. ainda.
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A Paragem

por
         havia um café chamado A Paragem             exactamente atrás de      uma paragem de   autocarro O vapor no vidro marcava o instante um lugar breve Estórias no ar difíceis                   de calar    Através do vidro o mundo  passava Nas mãos   um café arrefecia  lá fora a espera nunca parava  a pausa era o que ali habitava            O cheiro forte da rua nunca parava       uma prisão entre dois cais  uma paragem mais longa que    a vida onde o tempo      não buscava sinais Havia um café escuro vazio  perdido  atrás da paragem esquecido       pelos dias Os homens calados        bebiam rotinas    lá fora o autocarro cuspia ...
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entre ruínas

por
      o casal posa entre ruínas    quietas. o menino distorce              o riso a careta de cal     &o tecto cai sobre     aristóteles que vive ainda     na sarjeta: (ou será outro)      pensa: - a quem      importa o génio  do axioma?      lá fora o mundo é um cão         sem dono aqui importa o fogo inato:    a vida inteira numa risada    feliz o filho &  claro o caos
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antigamente

por
    a via láctea é o atalho         um  traço diário       em vírgulas & sonho        cada passo   uma luz   pegada de galáxia          o céu é o meu tecto  ( trompe-l'oeil que dita  os segredos   que ouço:         a clara voz sonora   ao viajante sem rumo          a jornada renova)  indizível         o rumor  que ouço
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